Soy esa imbécil que te quiere sin remedio

Tengo escritas más de 20 cartas que jamás envié, escondidas entre las páginas de libros olvidados. Tengo mil conflictos bajo el tórax, la necesidad de que leas en braile mi piel cuando está de gallina y la duda de saber si repetiremos ese último beso. Mis latidos hace tiempo que dejaron de tener sentido, no hay sonrisas ni abrazos que llenen este vacío, quizás necesite verte (y ese quizás está de más) pero no pienso reconocerlo. Escribo de noche; como los bohemios, los borrachos o como las putas que llegan tarde del trabajo con el alma destrozada y el corazón resquebrajado.
Me perdí entre tus brazos y me guié por tus latidos. Me senté en el frío suelo a desengañarme sola, igual que sola me había engañado pensando que ese "no quiero nada serio" se convertiría en un "lo quiero todo contigo" ¿Absurdo verdad? Solo comparto historias con el relleno de mi almohada. ¿Con ellos? con ellos no tengo historias, soy el puñado de una serie de catastróficas desdichas en intentos de amores imposibles. Tanto amor me hizo daño. "Sé dónde buscarte pero no quiero verte". Quizás si me lo recuerdo muchas veces acabe por creérmelo, no? Necesito el frío del invierno y olvidarme del calor de ciertos recuerdos. Llegará el día en que no me queme tu mirada..... "No estás enamorada Sandra... sólo estás jodida".